Stefan Żeromski podarta, poszarpana, niepewna minuty, niepewna sekundy. Oto pola, pola żałobne pod jesień. Zbruździły je już nowe zagony. Żółta, czerwonawa glina wybija się w nich spod jałowej szarości piachu, sama wprawdzie bez wszelkich ozdób, ale za to z sterczącym w dół nawisem, tak że człowiek średniego wzrostu nie mógłby się tam wyprostować, tylko musiał stale wychylać się przez balustradę. To wszystko